72. SUR LA PLAGE

Revenus sur la plage, tous nous évoquons le prochain procès.

Raoul me rejoint.

— Bravo, Michael, c’est quand même toi qui l’as eu.

— Il voulait voler l’Encyclopédie du Savoir Relatif et Absolu, dis-je, essayant de trouver un sens à l’incident. Je ne sais pas pourquoi il s’y intéresse. Il doit y avoir quelque chose là-dedans qui le concerne directement.

— Tu étais le prochain sur la liste, mais il ne t’a pas descendu, reconnaît-il.

— Tout cela me semble trop simple, murmuré-je.

Raoul me donne une tape amicale.

— Pourquoi veux-tu que toutes les enquêtes policières durent ? Parfois l’assassin est découvert dès le début. Imagine un polar où l’on connaît l’assassin dès les premières pages et où, durant tout le reste du roman, les enquêteurs partent en vacances et se détendent avec la super-prime qu’ils ont obtenue pour leur célérité…

— J’imagine aussi un polar où à la fin, l’assassin reste introuvable et le dossier est clos. C’est quand même ce qui se passe dans la réalité la plupart du temps.

Je regarde au loin la montagne au sommet embrumé.

— Tu crois toujours à ton idée, que nous sommes dans un roman, n’est-ce pas ? demande mon ami.

— C’était une idée d’Edmond Wells.

Raoul hausse les épaules.

— En tout cas, si nous sommes dans un roman, nous devons être arrivés au chapitre final car 1 : on a résolu l’énigme criminelle, et 2 : tu as réglé ta grande histoire d’amour.

— Tu oublies une chose, nous ne sommes qu’à la moitié de la session. Nous n’avons rencontré que six Maîtres dieux sur douze. Nous sommes donc au milieu de l’histoire, pas à la fin. Et puis nous ignorons toujours ce qu’il y a en haut de la montagne.

— Je suis convaincu que, dès que nous aurons franchi le monde orange, nous serons fixés. Quant à ton idée… Peut-être que l’écrivain entamera, dès la deuxième moitié de l’histoire, une nouvelle intrigue avec d’autres personnages principaux, d’autres suspenses criminels et d’autres aventures sentimentales…, ajoute Raoul Razorback.

— D’autres personnages, d’autres histoires sentimentales… tu penses à qui ?

Mon ami sourit.

— À moi. Après tout, depuis le début, il n’y a que Freddy et toi à avoir construit des couples. Moi aussi j’ai le droit d’être amoureux… d’ailleurs je le suis.

— Attends, laisse-moi deviner. Sarah Bernhardt ?

— Je ne te le dirai pas…

Je lui donne une bourrade.

— Je le sais, c’est Sarah Bernhardt… Qu’est-ce que tu attends pour te déclarer ?

Raoul reste imperturbable.

— C’est vraiment une fille formidable. Son peuple est libre et fier, galopant à cheval dans les plaines, pas enfermé comme beaucoup d’entre nous dans des villes de plus en plus insalubres.

— Fais attention. Si son peuple est la préfiguration des premiers Mongols qui vivaient eux aussi tout le temps à cheval, je te rappelle qu’ils ont envahi tout l’empire romain d’Orient.

— Je ne crois pas que nous reproduisons à l’identique l’histoire de Terre 1. C’est nous qui déformons nos perceptions. Nous interprétons tout pour que les deux canevas historiques aient l’air de se ressembler. Mais nous gardons notre libre-arbitre. Il y a le chemin connu et le chemin que nous réinventons tous les jours.

— J’aimerais être sûr que tu as raison.

— C’est comme nos vies. Il y a un chemin tracé, et il y a notre libre arbitre qui fait qu’on suit le chemin tracé ou qu’on s’en écarte. C’est nous qui décidons. Et à bien y regarder, les Romains et les Mongols auraient très bien pu s’entendre pour bâtir un immense empire allant de la Chine à l’Angleterre. Ta remarque m’ouvre des perspectives.

Georges Méliès, Jean de La Fontaine et Gustave Eiffel posent leur serviette près de nous.

— Nous allons nous baigner avant le procès, vous venez avec nous ?

— Non merci, on a un peu froid.

— Moi, j’ai plutôt envie d’une partie d’échecs, ça te dit Michael ? propose Raoul.

— Je n’ai pas la tête à ça…

Raoul insiste et je finis par accepter. Il part chercher les pièces et nous nous asseyons sur le sable fin.

J’ouvre par le pion du roi. Après les ouvertures, très vite la partie s’accélère. Il sort son cavalier. Je dégage mon fou et ma dame et attaque sa ligne de pions.

— Tu te prends pour ton Libérateur ?

Il dégage son roi en le poussant derrière sa tour.

C’est quoi, ton utopie à toi ?

Je fais glisser mon fou et lui prends sa dame.

Il hoche la tête en connaisseur, appréciant ce coup.

— Je me demande si le monde tel qu’il est n’est pas déjà parfait.

— Tu parles du monde de Terre 1 ou de Terre 18 ?

— Peut-être des deux. Je ne sais si c’est cela ma sagesse, mais je crois que je suis capable d’accepter le monde avec sa violence, ses saints, sa folie, sa sagesse, ses pervers, ses tueurs.

— Alors toi, si tu étais Dieu, tu ferais quoi ?

— Comme notre ancien Dieu de Terre 1.

— C’est-à-dire ?

— Rien. Je laisserais le monde livré à lui-même, se débrouiller tout seul. Et je le regarderais comme si j’étais au spectacle.

— « Le lâcher-prise divin » ?

— Au moins comme ça s’ils réussissent, ils n’auront à féliciter qu’eux-mêmes, et s’ils échouent, ils n’auront qu’à s’en tenir eux-mêmes pour responsables.

— Tu as bien de la chance d’avoir ce détachement vis-à-vis de tes mortels. Mais dans ce cas pourquoi joues-tu ?

— Parce que le jeu est un plaisir. Comme jouer aux échecs est un plaisir. Et si je joue, je me bats pour gagner, quels que soient les moyens.

Comme il dit cela, il dégage son fou et me prend la tour.

Avec mon cavalier je provoque une fourchette qui entraîne la perte de son fou. Après avoir perdu nos reines, nos tours, nos fous, nos cavaliers, nous nous livrons une bataille de pions. Finalement nous nous retrouvons tous les deux avec le roi et un pion, et de la manière dont nous jouons, nous nous bloquons mutuellement au point d’en arriver à un « pat », situation sans gagnant, assez rare aux échecs.

— Avec Mata Hari, c’était bien, hier soir ? me demande subrepticement mon ami.

Il me regarde avec gentillesse.

— Tu sais, elle t’aime vraiment, elle.

À ces mots le visage d’Aphrodite ressurgit dans mon esprit.

— Cesse de penser à « l’autre », dit-il. Elle n’en vaut pas la peine. Elle n’a que la valeur que ton imaginaire lui accorde.

— Le problème c’est que j’ai beaucoup d’imagination, dis-je.

— Concentre ton imaginaire sur ton travail de dieu. Tout est à inventer.

Le clocher sonne 18 heures, c’est l’heure du procès.